Na última terça-feira (26), contei um pouco sobre a rotina e a saúde mental dos funerais que trabalham em São Paulo e Manaus, na Amazônia. Para ver de perto essa realidade, passei algumas horas no maior cemitério da América Latina, Villa Formosa, no lado leste da cidade de São Paulo.
Além de ouvir relatos desses trabalhadores que muitas vezes eram esquecidos por causa do sofrimento de outra pessoa, pude ver e sentir de perto o desespero das famílias que enterraram parentes.
Ao chegar a esse lugar, me deparei com muitos cães, pombos e apenas um acordando em uma sala reservada para despedida. Devido à pandemia, vigiar alguém só é permitido por até uma hora. Apesar disso, a dor da família me comoveu. Muitos não conseguiam abraçar e ficavam ao seu lado cantando e se gabando de uma espécie de culto.
Enquanto eu estava com o fotógrafo, começamos a pesquisar os melhores lugares para tirar fotos durante a agenda. Ao redor deles, vários túmulos se abriram no meio de uma terra muito escura entre marrom e vermelho.
Durante uma conversa com um dos enterros, um carro funerário chegou e perguntou a ele onde estava o enterro. O motorista chegou com um papel nas mãos marcado com D3, indicando que a pessoa havia morrido de covid-19 ou estava sob suspeita. Dentro de duas horas, sete carros apresentaram este documento.
Por trás do funeral, sempre havia o veículo de um membro da família que estava lá para assistir ao funeral. Devido às limitações no número de pessoas, os funerais ocorrem rapidamente e com um máximo de três membros da família.
Em um dos funerais, um carro se aproximou, membros da família saíram do veículo – todos usando máscaras – e começaram a cumprimentar a pessoa no caixão. A menina está chorando, gritando, se jogando no chão e precisa ser apoiada pelas pessoas ao seu redor.
Não consigo pensar muito na agenda da época. Meus olhos se enchem de lágrimas e não sinto nenhuma reação. Por um momento, sou grato por não ter perdido nenhum membro da família na covid-19, pois foi outro enterro de uma pessoa que morreu com essa doença. E penso ainda mais: como deve ser dizer adeus a um ente querido sem poder vê-lo e dizer adeus da maneira “tradicional”?
E esse fluxo não para. A cada chegada do carro, mais membros da família saem, cumprimentam-se, choram, abraçam e tentam encontrar consolo.
Morte fria e sem propriedade
A noite cai e o vento frio fica cada vez pior. Depois de uma hora enquanto eu estava lá, um carro com um caixão amarrado aparece quando chegamos. Nesse caso, por não ser a morte por coronavírus, muitos membros da família estão no local e, embora distantes um do outro, tentam se consolar. Alguns choram, outros pensativos. Depois de alguns minutos, todos saem.
A temperatura cai ainda mais e, como terminei todas as entrevistas, decido sair. Enquanto eu me preparava, um fato curioso colocou tudo em movimento. Um carro de luxo se aproxima e fica estacionado perto dos túmulos. Era um BMW prateado que não podia deixar de atrair atenção. Um dos funerais diz: “Não há classe social, sem cor, sem dinheiro aqui. Todo mundo vai para o mesmo lugar”.
Depois de alguns segundos, vários cavalheiros saem do veículo e observam o enterro de alguém que provavelmente estava perto deles.
Pego minhas coisas, agradeço aos funcionários pelas entrevistas e saio. Quase saindo do cemitério, encontro duas mulheres usando uma máscara e seus olhos estão cheios de lágrimas. Um segura um buquê de flores na mão e o outro segura a mão de outra garota.
Eu me pergunto o quão difícil é perder alguém em qualquer situação, especialmente nesta pandemia, quando todos estão mais emocionalmente abalados. Meu Uber está chegando e me entrego à questão de como eu poderia escrever uma história e quão forte precisamos ser para seguir em frente. E quanto mais será necessário para essas famílias continuarem sobrevivendo …